Dans le haut de sa tour,
Un riche pédégé reçut un certain jour
La visite ingénue d’un père de famille.
« Monsieur, vous polluez, dit le père, hagard,
Et par là vous nuisez à mes fils, à mes filles.
– Hm? » grogna le ventru, la tête dans les chiffres,
Sans même lui jeter le moindre des regards.
« Savez-vous que l’on chie aussi quand on s’empiffre?
Enchaîne aussi crûment le père atrabilaire.
Vos longues cheminées crachent tant de poussières
     Que mes enfants ont peine à respirer.
– Ce n’est pas grave. – Enfin, vivez-vous sur une île?
Croyez-vous qu’il suffise toujours d’enterrer?
De vos produits nos terres sont contaminées!
               – Ce n’est rien, soutient l’huile.
– Vos effluves nous tuent, nos rivières sont mortes. »
               L’homme lève un sourcil.
               « Vos? Sont-elles à vous?
               – Mais... elles sont à nous!
               – Quittez donc vos soucis.
Nos ingénieurs l’ont dit : les rivières sont fortes.
               Or les plus forts survivent.
– Je vous ai apporté des photos de ces rives,
Ces rives engluées que mon père a aimées. »
Notre grand décideur avait les yeux fermés.
« Détendez-vous, l’ami. Laissez là vos clichés.
Venez plutôt chez moi et prenons l’apéro. »
(Chez moi veut dire en fait, ici, dans mon château.
Mais le riche l’ignore – ou ne le sait pas trop.
Il réside trop loin de ceux qui en arrachent.)
L’hôte, sitôt entré, enlevant son manteau,
Aperçoit, horrifié, sur son sol à carreaux
                                Une tache.
Furieux, il fait venir sa domestique au trot.
« Qu’est-ce que je vois là? Dites, vous le voyez?
C’est vos quatre pour cent. Vous êtes renvoyée.
               Il ne sera pas dit
               Que j’habite un taudis. »